Ao final de Maio

- Amanhã faço dez anos. Vou aproveitar bem este meu último dia de nove anos.

Pausa, tristeza:

- Mamãe, minha alma não tem dez anos.

- Quanto tem?

- Só uns 8.

- Não faz mal, é assim mesmo.

- Mas eu acho que se devia contar os anos pela alma. A gente dizia: aquele cara morreu com vinte anos de alma. E o cara tinha morrido mas era com setenta ano de corpo.

[Clarice Lispector, Aniversários, em 'Os melhores contos', Ed. Global, 1996]